El Dragón en el Valle de la Poesía

El 19 y 20 de noviembre en Medellín

Entre el 19 y 20 de noviembre se celebrará en Medellín el Encuentro Internacional de Poesía China-Colombia El dragón en el Valle de la Poesía, organizado por el Festival Internacional de Poesía de Medellín, la Compañía ZhongKun de China y el Movimiento Poético Mundial.

Los poetas Luo Ying, Tang Xiaodu, Zhang Qinghua, Lin Mang, Han Zhuorong, Jiang Tao y Yang Ke; y los escritores Zhang Ling,  Yi Ling y  Wang Guangming, de la República Popular China junto a los poetas colombianos Juan Manuel Roca, Guillermo Martínez González, Rafael Patiño, Samuel Vásquez, Jairo Guyzmán y Luis Eduardo Rendón tomarán parte en el evento, que constará de seis lecturas de poemas y dos conversatorios de los escritores chinos con el público.

El Encuentro hace parte de un ciclo de lecturas internacionales de poesía que quiere promover el entendimiento entre los poetas y tradiciones poéticas de los pueblos, en una ciudad que es considerada una capital mundial para la poesía, con un público extraordinariamente sensible a la forma más alta del lenguaje.

La entrada a todos los actos es libre y gratuita. El Encuentro contará con el apoyo del Municipio de Medellín, el Municipio de Envigado, Confiar Caja Cooperativa, Coofinep, el Instituto Confucio, Telemedellin y Publik.

Es la primera vez que visita a Latinoamérica y a Colombia una delegación amplia de poetas y escritores de China, que solo tendrá contacto con el público en Buenos Aires (Argentina) y en Medellín. La programación prevista es la siguiente:

MARTES 19 DE NOVIEMBRE

10:00 a.m. Auditorio Coofinep. Calle 49 # 50. Edificio del Café. Piso 13. Diálogo con el

público. Escritor Wang Guangming.

LECTURAS DE POEMAS

6:30 p.m. Auditorio del Edificio de la Cultura. Cámara de Comercio.Zhang Qinghua, Lin Mang, Jairo Guzmán, Rafael Patiño.

6:30 p.m. Teatro Ateneo Porfirio Barbajacob. Han Zuorong, Jiang Tao, Samuel Vásquez, Luis Eduardo Rendón.

6:30 p.m. Torre de la Memoria. Biblioteca Pública Piloto. Luo Ying, Tang Xiaodu, Yang Ke, Juan Manuel Roca, Guillermo Martínez.

MIÉRCOLES 20 DE NOVIEMBRE

4:00 Museo de Antioquia. Sala del Concejo. Diálogo con el público:Escritores Zhang Ling, Yi Ling. Moderador: Guillermo Martínez.

4:00 p.m. Casa Museo Otraparte. Envigado. Lectura de poemas.Yang Ke, Lin Mang, Luis Eduardo Rendón, Jairo Guzmán. Diálogo con el público.

4:30 p.m. Auditorio Coofinep. Calle 49 # 50. Edificio del Café. Piso 13. Lectura de poemas. Han Zuorong, Tang Xiaodu, Tallulah Flóres, Rafael Patiño. Diálogo con el público.

6:30 p.m. Parque Biblioteca Débora Arango. Envigado. Lectura de poemas. Luo Ying, Zhang Qinghua, Juan Manuel Roca, Samuel Vásquez.

A continuación tres poetas chinos participantes en el gran evento programado en Medellín.

LUO YING

Nació en Lanzhou, China. Ha vivido y trabajado tanto en Beijing como en California, Estados Unidos. Es poeta y escalador de montañas (ha ascendido los montes Kilamanjaro, Muztahgata, Aconcagua y Chou Oyu, entre otros picos de los cinco continentes y ha realizado expediciones al Polo Norte y al Polo Sur). Es vicepresidente del Instituto de Investigación de la Poesía China Contemporánea de la Universidad de Beijing; igualmente es miembro de la Asociación de Escritores de China y director de la Sociedad de Poesía de China. Entre sus publicaciones poéticas se encuentran: The Green Tara Series; Empty Glasses and Empty Tables; 7+2 Mountain Climber’s Journal; Diary of an Educated Youth y Water – Charms. Obtuvo el Premio de Literatura de la Asociación de Escritores de Mongolia en 2008. Sus poemas han sido publicados en inglés, francés, español y japonés.

PADRE

Una raída piel de ciervo en la selva

Sospecho que es la piel de mi padre

después de trescientos años de meditación, sólo se levantó y se fue

La piel del ciervo ha sido desgastada por el clima desde entonces

Y como no hay madre que ordene su vida

él muy probablemente descolgó una útil piel negra de oso

y con la apariencia de un oso cazó y pescó

nunca respondió ninguna de las preguntas filosóficas de la historia

A escondidas amasó rocas hasta pulverizarlas

Velozmente desarraigó bosques enteros

Fermentó vino de un lago 300 años después, bebido de un trago

entonces sacó su larga espada y tajó cinco grandes montañas

Durmió un centenar de años sin pestañear

y ni una vez dijo mi nombre

Él dice que olvidó mi apodo de infancia

En el momento que me hizo de un jabalí

JIANG TAO

Nació en Tianjin, China, en 1970. Estudió ingeniería biomédica en la Universidad de Tsinghua y obtuvo un doctorado en Literatura China Moderna en la Universidad de Pekín. Actualmente enseña en el Departamento de Chino y Literatura de la Universidad de Pekín. Fue editor de las revistas populares de poesía Offset y Poetry Communications. Su primer libro, Bird Sutras, fue publicado en 2005. También publicó los libros Four poems y Mourning for Sometimes. Ganó el Premio Liu Li'an de Poesía en 1997.

TRIBU DE PALAEOPITHECUS

el bosque estaba lleno de frutas caídas, una alfombra escarlata

cuyo origen radica en el cambio geológico

las aguas habían retrocedido, el diente de sable del tigre estaba podrido

alrededor del barro vacío discutíamos el futuro

los viejos recién se arrastraban desde la evolución,

                                                                             alzando sus viejos puños

los jóvenes ya no podían guardar silencio, habían conseguido

ser los primeros en comer venado sika: la ambición para mover

                                                                       una montaña, con carencias,

a pesar de que podían cruzar el río, al norte y al sur

los campos eran sólo una mesa de comedor

la tan llamada república, muy bulliciosa,

sin embargo, el despotismo del otoño alejaba moscas y mosquitos

afortunadamente todos estábamos de pie,

capaces de ver las estrellas, luchar con las manos vacías para liberarnos

                                                                                      de la cadena alimenticia

pero la fuerza del trabajo de octubre

aún se inclinaba hacia el excedente: no hay necesidad de pintar nuestra piel,

                                                                                                              o cocinar

con carne para la leña, sólo los machos seguían

poniendo a las hembras de cabeza, cantando esa belleza

hasta que, por lo menos, con flores de primavera y lunas de otoño,

decir 'Te quiero' en voz alta tardaría todavía dos millones de años

YANG KE

Es un poeta y editor chino. Nació en la provincia de Guangxi, pero desde 2008 se estableció en Guangzhou. Publicó the 1998 Yearbook of China’s New Poetry. Es el Vicepresidente de la Asociación de Escritores de Guangdong.  En el presente año participó en el Icelandic-Chinese Poetry Festival. Uno de sus libros de poesía más conocidos es Relevant and Irrelevant (2009).

Ha sido profesor universitario, ha dado ciclos de conferencias sobre "Apreciación de la Nueva Poesía", en recitos de secundaria y de universidad. Ha viajado a tertulias y conferencias en Japón, Corea y muchos otros países. Ha ganado dieciséis premios importantes, entre ellos el Primer Premio de la provincia de Guangxi.

CAMBIO DE TIEMPO EN VERANO

Antes de tiempo parten trenes

Maduran niñas

Antes de tiempo su cumpleaños

Velas son apagadas

Y en un bien tramado asesinato

Un cuchillo resplandeciente entra limpio

Y sale manchado de sangre

Antes de tiempo

No obstante pollitos se niegan a romper su cáscara

La luna falla en ser completamente brillante

Como es usual a medianoche

No obstante a un escritor realista corriendo en una calle matutina

Lo ha matado el primer bus

Que arrancó antes de tiempo

Entonces el Humor Negro y la Escuela del Absurdo

Han sido al fin comprendidos

Y el tipo que va a la cita al antiguo lugar

A la hora antigua conoce a otra chica

Los muertos incinerados

Obtuvieron un reporte de edad equivocada

Y ya que una hora de sol y aire

Les fue robada sin que lo advirtieran, los hombres quedan estupefactos

¿Es justo el tiempo?

Presentación de Oscura música

Antología personal deAmparo Osorio

La Universidad Externado de Colombia, la Colección Un libro por Centavos y el Gimnasio Moderno, invitan a la presentación de la antología personal Oscura música de Amparo Osorio.

La presentación estará a cargo de Iván Beltrán Castillo. Los asistentes podrán compartir la lectura con la poeta bogotana y recibirán el libro como obsequio.

Jueves 21 de noviembre de 2013, a las 6:30 p.m.

Teatrino Don Os, Gimnasio Moderno.

Cra. 9 No. 74 – 99. Bogotá. Entrada Libre.

TRES POEMAS DE AMPARO OSORIO

Arterias adyacentes

Creíamos en espacios de luz:

brillo mutante.

Pero el tiempo

nos enseñó los rostros de la sombra.

¡Hermoso horror!

en donde a cada instante nos salvamos.

INTEMPERIE

Lluvia:

unge mi piel

lava mis ojos.

Se abre mi noche

para ti.

Mi errancia.

Mi infinito extravío

me persigue.

¿Qué voces

de qué cielos

me traes?

¿Qué dios

llora

y no escucho?

ESTACIÓN PROFÉTICA

Crepúsculos ajenos
destinos vanos
presentes irreales

¡Desperdicio!
Nada pueden mis ojos cambiar.
Ni las palabras dichas o calladas
ni el rostro de la muerte
inventariado en los pliegues de la sombra.

Olvidos. Cientos de olvidos
y húmedas crisálidas
–guardianas de las tumbas–
avanzan a pesar de mi sollozo.

Se cumplen los relojes
con su cuota de espanto.

Iván El Terrible - Cuento

PorPedro Baquero M.

Aquí una de las últimas ficciones del escritor y catedrático Pedro Baquero, donde la ironía y la perversidad que caracteriza sus recientes cuentos, le dan un color singular a su escritura rítmica. 

Alisten que ya casi nos vamos, dice y se concentra en recoger su trasteo interminable. Masca con entusiasmo el último de los dieciséis chocolates Ferrero, un regalo de Juanita con ocasión del Día del Maestro, hace ya tres largos meses. La niña la observa complacida y quizá piensa que repetirá el regalo. Tan dulce le parece su maestra. Mientras tanto, la teacher barre con la lengua las trizas de almendra y avellanas que se han refugiado entre labio y encías. Es un regusto extraordinario. Abre su bolso como un equipaje y sin prisa coloca las treinta y tres láminas de cartulina con los dibujos de sus treinta y tres pupilos. Mi número mágico, piensa, el número Maestro, el de la edad de Cristo, el número de la entrega, del darse a los demás; ella cree en la numerología, en el amor pedagógico, en el amor de Cristo; en su trabajo, en la Virgen del Carmen, en el sistema escolar; es, en conclusión, una buena creyente, una maestra.

Durante toda la mañana dirige el trabajo esmerado de sus pupilos, pone su propio esfuerzo creativo en la narración visual de las historias. ¿Han visto un flamenco? Acuérdense que son como loros con las patas largas, muy largas y rosadas; pero dibújenlos con medias, con medias de colores, de muchos colores como dice el primer cuento. Ah, y no olviden dibujar bien las rayas, deben estar bonitas y felices porque las rayas son las buenas y los tigres son los malos del segundo cuento. Como Iván, profe, los tigres son como Iván. No, Juanita, Iván no es malo, ¿verdad, Iván? Pero Iván no responde, mete la cabeza en su propio tigre, lo moldea, traza la línea del colmillo asesino, se detiene en el filo de las garras.

Mañana haremos nuestra exposición y seremos el curso ganador, estén seguros, dice y mete en su bolso las crayolas, las tijeras, su valorado libro de cuentos de Horacio Quiroga, un frasco de pegante, una regla, el cadáver de una revista de viajes que ha utilizado para recortar fotografías, un delantal manchado con tintas de acuarela, un rollo de cinta de enmascarar, que ella prefiere porque adhiere mejor que la cinta transparente y porque además oculta muy bien las uniones entre una y otra lámina. Mete también en el bolso, junto con las llaves del salón y un monedero, un suspiro canijo como una resignación, un jadeo taimado que no puede saberse si de anhelo o fatiga. Se ausenta, viaja fuera del tiempo, sin imágenes. Ligera y esbelta como un pájaro ignora por unos segundos el cacareo del aula, vuela, se evade; pero Iván, el perverso; Iván, el diablo; Iván, el infame; Iván, el canalla; Iván, el maligno; Iván, el terrible, el revoltoso, el cruel, el execrable, el maldito, el vil, siempre Iván, el iracundo, el imprevisible, el furibundo, el patibulario; Iván, el nefando, el siniestro, Iván, Iván, Iván la trae de su ausencia para que lo salve de matar a Juanita quien pasa por su pupitre y riega, sin querer, por accidente, por mala suerte, por su desgracia, el tarro de témperas y le mancha el tigre, le estropea el filo poderoso de las garras y ahora debe pagar su crimen, su torpeza.

La lleva a rastras asida de su larga cabellera. Juanita Rapunzel chilla, grita, clama por sus largas trenzas rubias; auxilio, profe, Iván me mata. Iván, Iván, Iván suelta la niña. Pero Iván no escucha; la arrastra y llora. El curso entero grita, espolea, atiza y nadie se atreve a confrontar al terrible. La teacher vencida lo ase de los cabellos, lo sacude, le grita, le arranca los pelos y logra que su demonio de Tasmania suelte la presa. Juanita Rapunzel, mi niña, estás a salvo. ¿Qué hiciste mi niña, para que este atrevido?; pero Iván, el demonio aúlla, sorbe mocos, impreca; le voy a decir a mi mamá, vieja maldita, que usted me pegó, le voy a decir, se lo diré, maldita.

La teacher tiembla, palidece como una flor de otoño, sus lágrimas silentes gritan otro dolor. El timbre que anuncia el fin de la jornada corta el silencio abrupto de la clase; pero sólo Iván, huracanado, abandona el aula, arrastra la maleta, empuja un tumulto imaginario y gana el pasillo tras un portazo. Pueden salir niños, ya pasó, perdón por todo, dice y vuelve a su escritorio. Carga su bolso, hoy no cierra el salón porque no encuentra las llaves, va de prisa entre los niños sorprendidos. Juanita Rapunzel la toma de la mano, no llores profe y ella gime, se empina, busca entre las cabezas de los estudiantes los cabellos espigados, tigrescos, agudos de Iván, necesita hablarle, pedir perdón, explicarle las cosas. Lo busca entre los chicos que descienden por la escalera; pero Iván ya no está. Quizá está en la salida y empieza a descender los diez y seis peldaños. Ignora que Iván, el vengativo se ha quedado el último y viene con los ojos cerrados y la cabeza gacha como un toro de lidia a embestirla por la espalda. Aún no siente el golpe macizo en la espina dorsal, que ella les explicó la semana pasada, ni ese dolor atroz en la primera vértebra de la región lumbar. No sabe que rodará llevándose a su paso otros chicos y que al final, sobre el último peldaño donde se amontonan en desastre ella, Juanita y los otros niños después de la insólita avalancha, con la cabeza rota sobre el bolso que como un talismán amortigua los golpes en las gradas, va a encontrar a Iván, que ha rodado sobre ella y entonces podrá hablarle cuando termine de escupir ese líquido ardiente y salobre que escurre de los pantalones del chico, de ese demonio de Tasmania que llora, gime, aúlla y aún no termina de orinarse en el rostro, en el cuerpo lisiado de la teacher.

Pedro Baquero Màsmela nació en Neiva (Huila) en 1961. Licenciado en Español y literatura de la Universidad INCCA de Colombia y Magister en Docencia Universitaria de la Universidad de La Salle. Se desempeña como profesor universitario en las áreas de pedagogía y didáctica de la literatura. En 1989 publicó los relatos Fábulas y verdades de un garrafal olvido en los que recrea el trasfondo social de la avalancha del Volcán Nevado del Ruiz. Su libro de cuentos infantiles El rey de la Salsa alcanza ya la séptima edición en la Cooperativa Editorial Magisterio. Es autor de ensayos sobre enseñanza de la literatura, docencia universitaria e investigación educativa. En la actualidad prepara el libro de cuentos Fábulas perversas.

Imagen oficial del Carnaval de Barranquilla 2014

Una obra del artista Ángel Loochkartt (Barranquilla, 1933), “El Congo abanderado”, fue elegida como la imagen oficial del Carnaval de Barranquilla del próximo año. El excelso pintor y dibujante que ha sido galardonado repetidas veces durante el último año, presidirá el febril Carnaval que se realizará del 1º al 4 de marzo, en su ciudad natal.

Día antes del tiempo de Gabriel Arturo Castro

Por Julián Malatesta

Profesor Titular de la Universidad del Valle

Escuela de Estudios Literarios

Tal parece que el destino de la poesía fuera permanecer en esa oscura cárcel del espíritu, que no obstante, ajena a la celda y al cerrojo, está llena de sobrecogedores caminos, inesperadas rutas, donde después del largo viaje descubrimos que no hemos partido, que permanecemos en el mismo lugar y que asistimos resignados, unas veces con júbilo, otras con pavor a ese inusitado encuentro del poeta con poetas y del lector que el poeta es para sí mismo, con el lector que le es desconocido.

Gabriel Arturo Castro se obstina en soportar el encierro, pero vive la aventura de volver a hacer el recorrido, poner su pie en la vieja huella, instalar señas en el mismo muro exornado de caracteres, palabras donadas por los poetas que le anteceden, y que siempre habrán de ser los compañeros de viaje, llenos de mañas, de malicias de mutismo y desparpajo. La pregunta por el tiempo, la pasión por la pérdida, el arrobamiento ante el deterioro de los materiales que inventan el mundo, la conciencia de la degradación y obsolescencia de las cosas, el goce que suscita la certeza de la fatalidad y con ella la iluminada noticia del cambio, de lo que viene y se hará imagen en la palabra, son los temas para ese diálogo, para esa asamblea entre poetas y lectores que parece gestionarse en el libro Día antes del tiempo:

La vida es antigua y redonda, agua inclinada que se rehace y transpone el idioma, el jeroglífico, el cerrojo, el ojo de la pestaña recta, el pulso deforme y la farsa de la carroña vertical, el frío obstinado que sepulta soles. La geometría es un trabajo de cincel y de eterno arpón. Debajo del agua hay un triángulo, un trébol, la cruz de las palabras agudas, la levedad de las líneas, el límite gris de las piedras. El cuadrante del reloj guiña el ojo, calculamos las cumbres donde conversamos como formas blancas y por algún agujero salimos a recorrer el mundo, el centro de la palabra que palpita, círculo del eco, estación interior.

No temas al azar, a la adivinación segura, al lenguaje del ángel y su víctima propicia.

En la vieja tradición Budista el mundo es maya, es ilusión, la realidad apenas la amarga certidumbre de la derrota. El saber y el conocimiento son anteriores a la palabra y a lo que ésta transmite, nadie se fía del verbo cotidiano, nadie se ofrece pasivo al vocerío del mercado donde las palabras intercambian mercaderías, los hombres conocen su destino de un modo distinto al señalamiento y a la construcción de la orden. Vida y muerte se dan cita en el instante y eso disuelve el tiempo, le hurta su afán de permanencia. Vida y muerte confunden funciones e intercambian oficios, se divierten en la invención de un inicio y de un punto de llegada. De ese modo la realidad se hace ilusoria. Entonces es cuando el poeta acude en la ayuda del hombre y sobre la ilusión de su habitual tránsito le instala la otra ilusión, ese mundo real que pone en funcionamiento el poema.

De este modo Gabriel Arturo Castro nos entrega un legado para celebrar. 

Cartas de los Lectores No. 304 - Nov. 18 de 2013

MUJERES VETAN ANDRÉS CARNE DE RES.Propongo que las mujeres no volvamos a ese restaurante snob llamado Andrés carne de Res, que lo vetemos. Su dueño, furibundo misógino, que ha tenido varios problemas con sus empleados, ahora la emprendió contra las mujeres afirmando que ellas son responsables de las violaciones por usar minifalda. Aplaudo el Plantón de la Minifalda realizado ayer domingo a las puertas del establecimiento. Para resumir: El sitio es cursi, asisten los mediocres actores de nuestra televisión, la comida cara y mala, y el dueño misógino, ¿para qué volver?  Esperanza Vallejo.

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EXPOSICIÓN DE NICOLÁS DE HOZ. Muy buenas las obras de la serie El Sueño de Icaro,expuestas por De la Hoz en la Galería Alonso Arte, y que irá hasta finales de noviembre. El artista demuestra como siempre su maestría para las texturas y su capacidad para fundar mundos paralelos. Fabio Luque, artista

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4-72 LA PEOR EMPRESA DE COLOMBIA. Deberíamos hacer una encuesta sobre las empresas o las instituciones que prestan el peor servicio en Colombia, las EPS, la justicia, las de telefonía celular y comunicaciones… Son muchas. Hoy propongo el correo nacional de Colombia (antiguo Adpostal) llamado 4-72, no puede ser peor. La correspondencia internacional tarda dos meses (si tienes  suerte) y los productos muchas veces llegar deteriorados. Los teléfonos jamás responden, no es exageración, es literal. Además el portal no permite realizar Derechos de Petición como lo ordena la ley, pues tiene una trampa para que los datos se devuelvan. Una encomienda enviada con Cristóbal Colón llegaría primero. Francisco Luque 

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JORGE CADAVID. Confabulados: Leí con placer el texto de mi ex profesor Jorge Cadavid sobre esos maravillosos monjes que giran para hallar el equilibrio cósmico, derviches frenéticos de extraña imagen, provistos de barba y falda. El texto pertenece al libro Escribir el silencio, según se menciona en la nota. Me gustaría que publicaran otro de los ensayos perteneciente a esa interesante obra. Alicia Ramírez

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“El sueño de Ícaro” de Nicolás De la Hoz

“Nidos y Tiempo” de Fabiola Flórez Roncancio

Las muestras pictóricas: El sueño de Ícaro de Nicolás De la Hoz y Nidos de tiempode Fabiola Flórez Roncancio, se inaugurarán el jueves 14 de noviembre a las 7:30 pm en la Galería Alonso Arte de Bogotá (Calle 85 No. 11 – 53, Interior 2).

Entrada libre. Copa de Vino.

Marco Antonio Campos

Premio Nacional Letras, Sinaloa, México, 2013

Marco Antonio Campos, ha sido galardonado con el Premio Nacional de las Letras de Sinaloa 2013, mediante el cual se reconoce a un escritor que por su trayectoria haya hecho aportes relevantes al desarrollo de la literatura y la cultura mexicanas, figuras que son seleccionadas por un jurado externo, compuesto por reconocidos escritores y críticos literarios. El premio consiste en 150 mil pesos mexicanos y una medalla conmemorativa. Otros galardonados han sido: Vicente Leñero (2009), Emmanuel Carballo (2010), Federico Campbell (2011) y Miguel León Portilla (2012). La entrega será el 16 de noviembre en el marco de la Feria del Libro en la ciudad de Los Mochis.

Aquí un texto del poeta galardonado, perteneciente a su libro Árboles,de 2006.

ÁRBOLES

M.A.C.

1. Cuando niños somos todos los niños que fantasean y sueñan. Cuando adultos somos un adulto pero con escasas fantasías y escasos sueños.

2. En la juventud se sueña que se puede soñar, pero en la madurez sólo enfrentamos nuestra realidad marchita repitiendo para engañarnos la palabra utopía.

3. En la madurez caminamos sobre las sombras de nuestros grandes sueños.

4. En las familias acomodadas hay ascendientes –abuelos o tíos– que aman con más naturalidad a aquellos miembros e hijos de esos miembros que tienen poder y dinero. 
Los parientes pobres suelen ser pegotes molestos a los que se tolera con dificultad 
y con quienes se debe simular algún afecto.

5. El pasado es el país de las imágenes rotas y las sombras despedazadas.

6. Si en la niñez son los sueños puros y los juegos imaginativos; si en la juventud construimos castillos de ilusiones y palacios de utopías, ya adultos sólo aspiramos 

Los Derviches Giróvagos

A continuación uno de los textos del libro Escribir el silencio, ensayos sobre poesía y mística, del escritor santandereano Jorge Cadavid (Pamplona, 1962) publicado recientemente por la Universidad EAFIT, de Medellín.

Por Jorge Cadavid

El movimiento perenne de los astros, los electrones y de todo el universo le parece al Derviche dominado por un polo, centro energético que afirma la cohesión de cada ser y establece la coherencia del todo. La danza es la ciencia del equilibrio que es capaz de medir la energía espiritual del cosmos. No hay nada que no gire en el espacio. La creación de la materia es una danza cósmica constante. Lo que mueve al místico danzante es Dios, ritmo último del universo: “Dios se conoce a través de mí, y yo lo conozco en la medida en que me convierto en Él, en este baile sideral. Dios se piensa en mí, si soy Dios pensándome”.

Claude Huart define al sufismo como el “panteísmo oriental”. Sin embargo, la poesía y la danza sufitas no toman simplemente la forma de especulación panteísta, sino que el panteísmo se apropia de la fe y la pasión transmuta el pensamiento especulativo en místico. Para el Derviche pensamiento metafísico, experiencia mística y expresión poética son inseparables.

Xallal ud-din Rûmi (1207-1273), el célebre sufí de Konya, mejor conocido por el nombre de Mawlana (el bizantino) descubre a los treinta y siete años, tras perder a su gran amor Sams Tabrizi, que “de la mezquita se podía pasar a la taberna, de la religión al rito, del saber a la embriaguez danzante”. Supo que “el vino sustituye a la tisana”. Sus ideas más audaces expresan el vehemente deseo de Dios. Toda la naturaleza es espejo de Dios, pero se necesita la mirada para descubrir en Él su imagen. Más allá de la imagen y de las palabras, más allá de los conceptos racionales, está la mirada interior, una mirada enamorada que se descubre en el fondo de sí misma. Esta mirada no se fijará más que en Él, apartando de su vista todo lo que no es Él; así todo no es sino transparencia teofánica: “Él por mí, viéndose a Sí mismo y yo por Él convirtiéndome en su mirada”.

Rûmi dirige la madraza (escuela de danza) que él mismo fundó. Vestido de luto, no hallará otra consuelo sino en el sama (baile celestial), rodeado de Derviches y músicos. El canto y la danza lo predisponen al éxtasis. Un discípulo le sugiere, entonces, que escriba su enseñanza. Su obra se convertirá en el Masnavi, exuberante poema de veinticinco mil dísticos que Henry Corbin califica como una “inmensa rapsodia mística persa” escrita por el “más grande poeta místico del Islam”.

La separación misteriosa de su amado –dirá su hijo Sultán Walad- enajenó a Rûmi, por amor perdió cabeza y pies. Día y noche bailaba la sama y se volvió en la tierra igual a un astro que gira en el firmamento. En su Diván, compuesto por mil setecientos sesenta y cinco ruibaiyats (“Odas a la embriaguez divina”), el poeta expresa así la operada consumación:

¿Por qué estás continuamente

persiguiendo sombras?

¿Qué quieres lavar en tus ojos

con tu sangre?

Eres Dios de los pies a la cabeza

¿Qué buscas, ingenuo

más allá de ti mismo?

Yo soy Él y Él es yo, ¡oh, buscador!

Puesto que soy Él, ¿qué buscaría?

Yo soy Él mismo y es de mí de quien hablo

Yo soy de cierto mi propio acechador.

La identificación de Mawlana con Sams Tabrizi es tan total que el poeta termina firmando mucho de sus versos con el nom de plume de su amigo. En 1247, Rûmi sufre otra anagnorisis, el Derviche perdido, escucha al cruzar un día por el zoco, en el barrio de los orfebres, el batido de los martillos forjando el metal. Cada martilleo rítmico sobre la lámina de oro, ahora repite, ominosamente, el nombre sagrado: Alá, Alá. Fuera de sí, comienza a girar en medio de la calle. Despojándose del manto, con los ojos cerrados en el “mar de Dios”, apoya la cabeza en el hombro derecho. La danza de los planetas en torno al sol paulatinamente se confunde con el golpeteo del corazón en su pecho arrobado. El poeta Rûmi, tras haber vivido el vaciado de sus Odas místicas, gira y gira ahora sobre sí mismo, al compás del nombre de Alá en una danza embriagada: “Aligeraos bailad, oh sufíes, tejed con levedad vuestros círculos”. En la danza del Derviche Giróvago, Mawlana describe el movimiento giratorio del mundo y sus planetas: “nuestras músicas son el eco de los himnos de las esferas, que cantan en su revolución”. Vida y tiempo rotan en una danza perpetua: comulgar con ellos es unirse a la sama. Estamos, en esencia –y siempre de acuerdo a la hermosa leyenda-, ante el baile giratorio que habría de institucionalizarse entre sus discípulos meulevíes después de la muerte del fundador de la Orden en 1273. La Orden Meuleví habría de extenderse más allá de las fronteras de Anatolia a distintos puntos del imperio islámico.

El rito del iniciado comienza al despojarse del traje civil y revestir el hábito: blusa, chaleco y falda acampanada blancos, faja de color que los Derviches se ayudan a ceñir entre sí, manto de algodón en el que majestuosamente se envuelven, para tocarse al fin con un cilindro de piel de ocre. El color blanco de la túnica simboliza la mortaja o sudario; el manto negro con el que se cubren, la tumba; el gorro cilíndrico marrón, el cipo o columna fúnebre que en los cementerios otomanos remata el sepulcro. La danza celestial –sama- es para el Derviche girador una ciencia que incluye una metafísica, una ética y una hermenéutica.

La sesión se inaugura con el recitado de una plegaria: azoras del Corán, poemas del Diván de Mawlana y una oración especial por el Profeta. Acompañados por el sonido de la flauta, los Derviches giran tres vueltas en sentido inverso a las manecillas del reloj. Estas evoluciones simbolizan las estaciones del camino que llevan al alma inmadura a la beatitud, al conocimiento y, por último, a la aniquilación.

Flautistas, músicos y cantores intervienen de nuevo, los Derviches se desprenden súbitamente de sus mantos, guardando tan sólo el hábito blanco y los gorros alargados cilíndricos. Uno tras otro, los Derviches, con las manos cruzadas sobre los hombros, saludan al maestro que preside la ceremonia, parecen liberarse de sus invisibles cadenas: reciben su instrucción silente. Acto seguido, extienden los brazos con la palma derecha hacia arriba (hacia los cielos, dispuesta a recibir los dones divinos) y la izquierda hacia abajo (vuelta hacia el polvo), inclinan levemente la cabeza sobre el hombro derecho, empieza la danza.

Espíritu y materia quedan metafóricamente unidos en el escorzo físico del danzante. Juan Goytisolo describe poéticamente el fenómeno: “El Derviche se abandona a la ebriedad con ingravidez inefable, sus manos languidecen como pétalos mustios, sus ojos se tornan ciegos, la flotante cabeza se inclina como anegada en la sutileza del aire. Copo, planeta o átomo, gira delicadamente sobre sí mismo, órbita silenciosa en torno a la ausencia solar”. El Giróvago es como la mota de polvo que gira alrededor del sol, atraída por su inmensa fuerza gravitacional, o como la polilla, que revolotea en torno a la vela hasta consumirse en el fuego de la llama. Y es que la sama de estos “embriagados de Dios” es una danza que no sólo expresa el júbilo del encuentro con el amor indecible, sino que representa también la “aniquilación del ego” que hace posible en encuentro trascendido. Sus túnicas forman los anillos saturnales. Del blanco torbellino de los pliegues deviene la levitación. Las órbitas planetarias pasan de equinoccio al solsticio. El viaje místico del Derviche irá, según los sufíes, del oriente del ser al occidente del no ser.

Coda. Se cuenta que un día Rûmi confesó a sus discípulos: “La música no es otra cosa que el crujir de las puertas del cielo”. Un discípulo crítico argumentó: “Pero a mí no me gusta el sonido del crujir de las puertas”. A lo que Mawlana replicó: “Es que yo escucho las puertas cuando se abren, mientras que tú las escuchas cuando se cierran.”

XVI Premio Nacional de Poesía Ciro Mendía

ACTA DE PREMIACIÓN

Reunidos el 30 de septiembre de 2013, en la Casa de la Cultura del municipio de Caldas, Antioquia, los jurados Lucía Estrada, Francisco Ángel Morena y Robinson Quintero Ossa, después de leer los libros presentados al XVII Premio Nacional de Poesía por Concurso "Ciro Mendía", decidimos por unanimidad premiar la obra titulada Diabulus in música (El diablo en la música), firmada con el seudónimo "Alexander Graham Bell", que corresponde a Henry Alexander Gómez Ríos.

El jurado sustentó su veredicto con las siguientes palabras: "Diabulus in música es una colección de retratos de intérpretes del jazz, del rock y del blues en cuyas biografías es común la noche, la lucidez y el exceso. El libro se acerca a una visión de la poesía y la vida como riesgo y transgresión de los límites, en un tono menor sostenido, con un lenguaje sin excesos retóricos, con cadencias fluidas e imágenes opacas, como corresponde al universo que representa".

Henry Alexander Gómez, nació en Bogotá (1982). Profesional en Ciencias Sociales de la Universidad Distrital Francisco José de Caldas. Es fundador y director del Festival de Poesía y Narrativa “Ojo en la tinta”. Hace parte del colectivo literario La Raíz Invertida. Su libro Diabulus in música fue merecedor del Premio Nacional de Poesía Ciro Mendía 2013; el libro Georg Trakl en el ocaso fue Segundo Premio del IX Concurso Literario Bonaventuriano de Poesía; ganador del Concurso Nacional “La poesía de la vida cotidiana” - Casa de Poesía Silva. En el 2013 publicó el libro Memorial del árbol, premiado en el IV Concurso Nacional de Poesía Obra Inédita.

Presentamos una breve muestra de poemas pertenecientes al libro galardonado Diabulus in musica (El diablo en la música) de Henry Alexander Gómez:

JOHNNY CASH

Enterré el puente de mi guitarra en el aire, sacudí las polillas de mi sombra y cultivé el vapor de la música sobre el heno de los días, a un lado de la carretera, donde los mundos se fecundan.

A Hellman Pardo

JIM MORRISON

Desde lo alto de una duna dejo caer un cuenco que rasga un aire extraño que acecha mi presencia. Ancianos ángeles amasan mi saliva con arena. ¿Quién acompañará mis huellas para descifrar el verdadero rostro de la luz?

Romper el cristal. No hay noche más fría. El nombre del desierto me persigue. Las puertas se derrumban.

Con el hueso roto del coyote buscaré mis años perdidos junto a un demonio que trepa por el antiguo imperio del cielo.

PAPPO NAPOLITANO

Me reconozco en el polvo del adiós, en las piedras errantes: con un hilo de viento me hice un collar de caminos.

Dejo el diapasón de mi guitarra bañado por un rumor de flores vestidas por la lluvia. Dejo mi amada Harley Davidson con la que probé el peso de la fe y la pulsación de la muerte. Hay una canción de espejos y lumbres al final de la autopista.

Nada vale más que un viejo blues cortejando las voces aromáticas del sueño.